Saudade

Eu nunca usei cocaína, mas tenho a impressão que o que eu sinto quando você não está perto é igual à abstinência de grandes viciados nessa droga. Porque eu já respirei, a você e ao seu cheiro, tanto e com tanto prazer, que a cada inspiração que faço longe de você sinto um ar pesado. Acho que isso é que é saudade de verdade: é a dor de respirar um ar carregado da ausência de quem se ama.

Texto em movimento

Eu já escrevi bem, já escrevi. Já fui de abrir uma veia sobre o papel, e o curso do meu sangue correr em letras e palavras e linhas e textos, em poesia ou prosa.

Já escrevi. Meus dedos em canetas, lápis e teclados já foram capazes de trazer ao mundo pensamentos nem a ciência traduz nem a imaginação materializa.

Eu já transcrevi. Já pintei quadros mentais em muitas cabeças sem uma gota de tinta, e com apenas minha mente como pincel.

Eu já fui um futuro escritor. Já cunhei o que pensava com a técnica e beleza que cabiam a minhas idéias.

Mas, hoje?! Hoje eu disserto tantas e múltiplas e opostas coisas em minha mente que nenhuma palavra é tão efêmera ou metafórica que possa expressar tão breve pensamento.

O mundo gira muito rápido aí fora. E eu não consigo escrever em movimento.

Samba de um Samba

Eu queria fazer uma música

Que começasse se anunciando

Assim, com uns clarins

Uns metais gritando

Como quem diz: cheguei de vez

Porque, não sou homem de vir chegando

Depois, viria o teclado

Segurando um acorde bem cheio

Mas, ao mesmo tempo, dedilhando notas agudas

Como quem pula num rio, e, pra chegar no meio

Mergulha, vem à tona, e volta a emergir

E acaba por atravessar o rio inteiro.

Daí, entrariam um pandeiro e um violão

Os dois amigos, inseparáveis num samba

Faziam a base pro clarinete entrar

Como a camareira prepara a cama;

E entraria o clarinete malandro

Como chega o tão esperado bamba.

O clarinete traz o tema da música

Como se traz uma dama pela mão

Calmo, e perene, e cheio de jeito

Cheio de cavalheirismo, e até de resignação.

Faz o tema tão levemente

Que até parece um samba-canção

Mas, depois, dispara numa carreira louca

Recortando toda a melodia,

Como quando corre um gordo desajeitado

E leva um tombo que, de ver, arrepia

Ao tentar se levantar, escorrega, e cai de novo

E o faz tão inocentemente que não há quem não ria

Repete partes distantes da música

Como que de forma aleatória.

E o faz tão linda e livremente,

Repete tanto, e de maneira tão notória

Que, para garantirem que um dia acaba a música

Lhe fazem assinar nota promissória.

Quando finalmente a música está para acabar

O clarinete se retira assim, à francesa.

O sono do pandeiro o faz ralentar

E o violão desfere enfim seus acordes de presteza

Pra que a música acabe, sim, lenta

Mas, nunca com ar de tristeza,

Como deve terminar a vida, lenta porém feliz.

Porque a morte, apesar de ser indesejado juiz,

Sempre foi nossa única certeza

Monumentos à Tristeza

A cidade, sonolenta,

se movia devagar

Casada de produzir,

cansada de trabalhar

As pessoas já não andavam,

se arrastavam pelas ruas

Todos na solene marcha,

via sacra às casas suas

Em meio a esse burbúrio,

houve um grande alarido

Um anúncio de algo novo

que atingiu a todo ouvido

Era com grande volume

Era com grande euforia

Que, aos quatro cantos da cidade,

o anunciante assim brandia:

- Venham, venham! Venham todos

Vejam como é ser coitado

No novo monumento à solidão

À tristeza e ao rejeitado

- É uma escultura, com certeza

Mas, não foi feita por Aleijadinho

O fato é que seu coração

Ele sim já não anda sozinho

- Ele ergue o rosto e suspira

Suspira e ergue o rosto

Engole seco, e faz cara feia

Como se ainda sentisse gosto

- Seu olhar parado no ar

É o que causa maior comoção

Em nenhum lugar do mundo

Jamais se viu tão formidável atração

- Venham, venham! Venham ver!

E saibam agora do que é mais triste:

É por culpa dessa atração

Que toda a tristeza nela reside!

Ninguém que saía do centro

deixou de ouvir a gritaria

Alguns foram conferir,

ver a estátua que nunca sorria

Porém, a maior parte das pessoas

Nem se interessou pelo monumento

Preferiram voltar pra casa,

pra sua tranqüilidade rasa

Ou para seu bairro agourento

A estátua ficou sozinha

quando acabou-se a claridade

pois, de todas as luzes do shopping

nenhuma se manteve acesa, por caridade

A estátua se moveu

Viva ou morta, tanto faz

Pois quem tem dos sentimentos

Só as dores e os tormentos

É porque não vive mais

A Noiva do Mundo

Houve uma mulher

Que amava muito

E amava tanto

Que amava o mundo

Amava o dia

amava a noite

A melodia

E o som do açoite

Amava a dor

A alegria

O furor

A companhia

Amava tudo, e amava tanto

Que chorava amor

E amava seu pranto

Seu suor também era amor

E suava quando corria

Por toda a cidade em romaria

em seu vestido de noiva

A se casar com o mundo

O homem da padaria

Jurava que a conhecia

Antes da loucura

Antes do alarde

Diz que ela de manhã

Comprava pão francês

Croisant de queijo às três

Pra tomar café da tarde

A costureira diz que ela foi sempre assim

Sempre em sua loja, a comprar

Cortes brancos de cetim

Miçangas e lantejoulas xinfrim

Pra, com seu vestido de noiva sem fim

Com o mundo se casar

O vigia diz que se lembra dela

A mulher doida, da casa amarela

Sempre a cantarolar em sua janela

Uma marcha nupcial singela

Ela canta assim tão baixinho

Assim, tão calmamente

Pra não acordar o mundo que ama

Tão cansado de pegar no batente

Afinal, o mundo trabalha o dia inteiro

Fazendo a vida, a vida da gente

O mundo é um violino que toca

Sem erros, uma música permanente

Merece discansar, mundo trabalhador

É o que diz ela consigo

Canto apenas para ninar o seu sono

A musiqueta que ira tocar

Quanto te encontrar no altar

E, enfim, casares, de todo, comigo

Um dia, o dono da funerária

Amigo de infância da amante donzela

Foi convidado por ela

Para visitar sua casa

Ele foi com muita pressa

Pois não é sempre que uma amiga querida

Tida por muitos como doida varrida

Para sua casa lhe convida

Correu, correu, e chegou à casa

Porém, ter corrido não o a diantou de nada

Pois, quando à casa, adentrou

Viu a amiga que o convidou

Já sem vida, no chão deitada

Porém, teimosos como somos

Custamos sempre a acreditar no pior

Então, duvidou da morte o funerário

Quis porque quis acreditar no contrário

Que sua amiga apenas dormia

O arcênico não mão da morta

Delatou triste verdade ocorrida

Confirmou ao homem parado na porta

Que sua amiga jazia sem vida

Havia um papel preso na porta

A ultimo desejo da doida varrida

Ela queria ser enterrada

Com vestido de noiva que fiou em vida

O enterro foi um grande evento

Toda a gente da cidade reunida

Para dar adeus a louca noiva

Porque pensavam ser esta uma triste partida

Niguém entendeu o que acontecia

E mantiveram seu pranto profundo

Mal sabiam que naquela tarde fria

O sonho da mulher em real se fazia

A noiva se casava com o mundo

O Chapeleiro

Certo dia, o Chapeleiro Maluco me perguntou: Quem é você? Eu, iludido com a ideia de que alguma das perguntas dele pudesse realmente ter uma resposta tão simples, respondi inocentemente: Ora, sou Pedro Luan Balle Silva. Claro que não, ele logo me respondeu, Pedro Luan  Balle Silva é quem é carinhoso com a sua namorada, e, quem é hostil com os homens desconhecidos no metrô; Pedro Luan Balle Silva é quem correto na sua igreja, e quem é ladrão no carteado; Pedro Luan Balle Silva é uma pessoa que não existe na vida real, existe apenas, e diferentemente, nos olhos de cada um que o vê. Eu, confuso, então lhe perguntei, em tom debochado: E você, quem é? Ele, prontamente me respondeu, deixando claro todo seu discurso: Ora bolas, eu sou eu; mas, para você, sou um rapaz estranho, que usa chapéu e fala as coisas das quais sua mente doentia não tem coragem  de assumir a autoria.

Sonho em Sépia

Estávamos no parque. E as folhas mais precoces, anunciadoras do outono, já amarelavam. Seu reflexo em sépia inundava toda a paisagem. E, a vida parecia passar devagar.

As nuvens eram as únicas aceleradas. Se fecharam em tormenta num piscar de olhos. E, em muito mais tempo que isso, começaram a se precipitar as primeiras gotas prateadas de vida celeste. As gotas caiam em câmera lenta, mas nós não queríamos nos desviar delas. Era divertido vê-las aos poucos procurarem nossos corpos vestidos, e só no ultimo instante esquivarmos-nos delas.

Foi então que a primeira gota tocou o chão. E, quando isso aconteceu, subiu me um arrepio dos pés à nuca. Um arrepio de frio, de emoção, de magia. A partir daí, a chuva começou a seguir seu fluxo, sua velocidade normal. A gravidade voltou a funcionar.

Corremos o quanto pudemos, até algum lugar coberto. Mas, foi só ao avistar aquela assustadora aranha que me dei conta de que o sonho estava se acabando, se desfazendo aos poucos.

Sentei-me então, a lamentar o fim da minha fantasia, tremendo o frio que tanto dentro quanto fora do sonho me atingia. Quando você, meu calor, se postou ao meu lado, e me abraçou, como que me dando a chance de acabar bem. Recostei minha cabeça em seu ombro, e senti a maciez e o cheiro do meu travesseiro nele. No entanto, essa foi a parte mais real do meu sonho. Porque, apesar de seus ossos não serem macios como as plumas em que toda noite apoio meus sonhos, sei que é tão ou mais agradável se recostar neles, e sonhar nossos sonhos juntos. O amor torna tua carne macia, teu cheiro gostoso e tua vida aconchegante.

Texto de presente para Náthalie Louise, do blog http://justfeelsogood.wordpress.com/ , sobre um sonho que ela teve... aquela linda! ♥' hahahaha'